coffee&cigarettes

Golden fish

2012-01-26T22:17:53+01:00

Dansant vers le ciel, les yeux de Vianney s'évadent puis s'agacent : Comment accèder à la politique sans stratégie, à la culture sans marketing, à l'amour sans séduction? Comment obtenir le Beau sans s'offrir un peu au Laid? Comment le regard virevoltant de Vianney pourrait t'il ne voir que l'honnêteté tranquille et rester aveugle à la légèreté de la triche.

Mais Vianney, mon coeur, le mal n'est pas naturel. Tu l'as rêvé comme tant d'autre devant d'autres vies réelles ou -essentiellement- fantasmé. Mon ange, le mal n'est pas un savoir. L'école et la bible ne sont pas à blâmer. Ton souhait est, et c'est tout.

He got his gun

2012-01-20T00:04:45+01:00

La mort n'effrayait nullement Madeleine. Vivre sous son lit avec sa capuche sur les yeux lui semblait être un destin enviable. Etre aimé? un caprice. Aimer? Il fallait être prétentieux pour donner de l'importance à un jugement volatile. Elle s'était souvent perdu dans la musique, dorénavant elle était la musique. La musique lui donnait un être, le rythme définnisait son corps : nerveux et tendu. La mélodie, son esprit, confus et lyrique. La mort ne dure que le temps d'une mélodie.

Si tu savais mon coeur, rien

2011-12-17T22:59:37+01:00

Cléo sentait qu'elle pourrai siffloter, mais ses lèvres refusaient. Son corps restait lourd, le geste lent, ses yeux regardait le reflet des réverbères à travers le vieux stores brinquebalant. Camisole de force. Camisole symbolique. Sein en carton et rien qui glisse.

Verre souillé dans l'évier, chaussettes languissant sur le lino, madeleines délaissés. Le plafond fatigué se laisse soutenir par les araignés. Dix, non onze, non dix, la onzième s'enfuit loin de ce cageot funeste.

Cléo aurai voulu rire. Mais sa poitrine s'y refusait. Ses pensées s'aggripaient aux lueurs du réverbère. Mais les lueurs évanescentes ne lui inspirait rien. Rien de plus du moins que le bras posé sur son ventre. Tête posé sur l'oreiller, âme glacé trop agacé. Faut il encore espérer?

Fureur

2011-10-17T22:12:16+02:00

Edouard Vuillard

Tant d'entre deux. Tant d'histoire vécue éveillée fantasmé. Tant d'autre en moi même. Si peu de moi même. Si peu d'histoire vécue partagée. Si peu de moi en les autres, même si d'autre tente.

Etre autre dans la fureur d'un concert, être autre dans la grâce d'un film, être autre dans l'éternité d'une chanson.

Etre autre dans les bras d'autrui, autrui semblant si proche qu'il semble être soi. Puis n'être que soi, lamentable soi dans les bras d'autrui, déséspérement autre.

Etre soi en mieux n'est que du gâchis : on n'est que soi. Comme on est né. Pas comme on voudrai qu'on soit

Etre de lumière, être de feu, être imaginaire.

Naître du vide et s'y complaire.

LA BEAUTÉ SERA CONVULSIVE OU NE SERA PAS (André Breton)

2011-06-02T00:57:23+02:00

Lâcher les tigres est désormais une nécessité. La nature désire s'emparer des paysages urbains. Le moindre immeuble en béton aspire à retrouver la sève folle et innocente dont il était chargé de nous isoler. A l'état sauvage et violent, grandes plaines sans ordre ni défense s'était succédé celui des bonnes résolutions : comment consolider? Chaque tempête de sable annonçait l'édification futur d'un nouvel espace séparant les vents et les typhons, éloignants les déraisonables vagues.

Et aujourd'hui nous y voilà : derrière les remparts : plus forts ou plus faibles? Les peurs sont loin, la vie aussi. Retrouver la sève folle et angoissante de l'enfance

Et battre la campagne

2011-04-29T17:53:29+02:00

Felix Valloton

La nuit

Quand la vie est trop triste je prend mon vélo et pars danser avec les autruches. En attendant demain, qui sera -sans nul doute- un autre jour, je prefère leurs plumes chatoyantes et un gin triple sec à mon lit vide de fille sans mec et des rêveries angoissantes.

Si nul ne m'implore dans mon logis crasse d'ennui il faut savoir que quand je sors, à mes pieds est la nuit

Si le bonheur échoie à l'homme

2011-04-20T18:34:24+02:00

Raphaël

Les doigts d'Igor martellaient le comptoir. Il avait les yeux tout rouges. La bouche tordue de ceux qui ont beaucoup pesté. Contre les riches trop riche et les pauvres trop pauvres, la gauche trop socialiste et la droite trop libérale, Céline illisible et Cauet vulgaire. De la rage vaine, vide donc laide. Celle qui rabougris au lieu de faire grandir. Râler pour ne pas penser. A quoi bon d'ailleurs? Finir ses phrases par "C'est comme ça..." les points de suspension étant le clou de la phrase : 3 clous plantés comme des évidences et signifiant : Le monde est fou et bête, je ne le comprend pas

Ou des clous comme une manière de s'autoflageller. Moyen efficace de lui rappeler ce qui lui manque et qui l'empêche de comprendre. Du recul? Du sens? Un jardin des possibles à débroussailler. S'écorcher avec les ronces ignobles mais famillière de nos idées qui ne sont pas notre : semé par d'autres bien pensant puis entretenu maladroitement. Idées filtrées par mille prismes brinquebalant de jardinier paresseux ayant perdu l'usage de leur sécateur. Et de l'esprit initial : pur et fort, il ne reste qu'un ersatz profondément modifié. Le soleil puissant d'orgueil et de fureur était désormais pâle rayon blanchâtre des matins d'hiver. Un pâle rayon ne peut réchauffer, une pâle idée ne peut faire penser.